El buzón

El buzón

Va llegando el otoño y ya no quedan
sino escasos adioses en las ramas.
A punto de volar hacia el olvido,
¿qué sirve recordar? En la memoria,
calcinada por soles implacables,
solo pudo crecer la lejanía.
Nada valió, para aliviar ausencias,
elevar espejismos voluntarios.
Todo está yerto y mudo. Las estrellas
clavetean la lámina del cielo
que han dejado los hombres, se oxidara.
¿Quién a nuestro clamor respondería?
¿Quién podría llegar hasta nosotros,
si estamos, de tan solos, tan ausentes
que no nos hallaríamos?

(Jesús Tomé)