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E' una delle poche sere veramente fredde.
Il traffico è una giostra impazzita di luci e fumo. La gente parla un brusio continuo. Tra un lampione e un bar, incuranti del rumore disturbante della fretta, lei, piccola, occhi ancora senza paura che osservano; lui, vigile e silenzioso, che si nutre del suo sguardo.
La mano, le mani, àncore per entrambi.
Non c'è bisogno di parlare con la bocca né ascoltare con gli orecchi: é la contemplazione, è il perdersi l'uno nell'altro in un sogno reale, in un ideale personificato.
Adesso mi è chiaro il concetto di scrittura con la luce.